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hoy no hay un bonito cuento.

hoy es acerca de mí.

 

no importa, de pronto, qué es lo que vaya a pasar - me escribo a mí misma en primera persona, para entender cuando tengo motivos en tercera persona, sobre segundas personas - no importa que vaya a pasar, pase lo que pase, será para bien.

 

todo ésto del amor, quizás, y muy probablemente, sea una mala lotería, puede nunca llegar, puede no existir o puede estar escondido debajo de una piedra en la isla de madagascar. mientras tanto, mi vida, mis sueños, esas cosas que ven mis ojos cuando están cerrados, siguen ahí: esperándome. mis días me esperan, para vivirlos, para hacer las cosas que amo, para decir sin miedo ni verguenza, que voy a ser sincera con las cosas en las que creo. para darme, en pedacitos, en besos, en detalles, en miradas, a mis personas importantes, esas que están esperando por mis abrazos, por mis palabras, que necesitan mis oídos para escucharlas.

 

voy a creer, a rezar, a reirme. a cada minuto, a disfrutar cada nota de las canciones que me traiga la vida,  voy a grabarme en las pupilas los colores de las flores con las que me tropiezo, y voy a seguir, siempre, siempre, persiguiendo a las mariposas, que es mejor que intentar aprisionármelas en el estómago, para engañarme (como siempre, como antes, como ayer, como hoy) creyendo que las mariposas que uno se encierra en el estómago significan amor.

 

hoy es acerca de mí. no hubieron cosas complicadas, difíciles, enredadas; era sólo yo que tenía miedo a decidir.

que tenía miedo de decir, así de sencillo: voy a ser feliz.

y quizá recordarás

hoy la luna me sonríe por la mañana y así descubro lugares explícitos donde encuentro pequeñas caravanas que me cantan a voces los pensamientos que olvidas por la tarde. me buscas con las palabras encrispadas, me ofreces treguas, me esperas, te alejo, sonrío, y tus palabras, hoy más que nunca me acarician el ego: así, como cuando los días eran amarillos y yo recibía tus besos intrigada. las devoluciones persisten. hoy me miras, de lejos: yo creo que por el temor de volver a enredarte en mi perfume, ya no me miras a los ojos porque ellos te dicen cosas que no entiendes, ya no me cuentas de tus días porque tus días son noches azules, que están llenos de flores solitarias.

que extrañas mis sonrisas, dices, que en tu cabeza hay tres exposiciones en galerías de arte, que me esperan. pero la historia sigue, y te pido con palabras y en lenguaje de señas que te alejes, que me esperes y te vayas, que comprendas y así, sincera y visceralmente, me detestes. por lo que soy, por esas cosas que no soy, por mis razones siempre lejanas, acéptalo, va a ser siempre así.